¿Qué importa del amor si no es el sueño

que te lleva a mi boca,

si no es la danza de la sangre

de corazón frente al abismo?

¿Qué importa del amor si no

el billar de los dioses, las carambolas

del destino, el vaivén de los puertos?

¿Qué importa del amor si no es el hilo

umbilical de la araña que sostiene

ante el vacío el paso

de la araña que avanza hacia la muerte?

¿Qué importa del amor?

¿Acaso el destello de las manos vale más que este sueño?

¿Acaso el tiempo sobrescrito vale

más que la granada incandescente

del tiempo que se abre y se fragmenta?

¿Acaso valer tiene sentido

ante la vela del amor,

ante el murmullo quieto de la respiración del alba?

Cuando tu paso mudo

abre las puertas del canto de la tierra,

qué importa del amor si no es la lira

de los brazos curvados,

si no es la llama

perenne del amor,

la muerte lejos.