salgo de mí como un hueco sale de otro,
como un golpe sale de otro,
como una huella sale de otra, se desgaja.
Pero no como un golpe que persiste, no como un golpe que responde.
salgo de mí como la fuerza que se encuentra
con la otra materia, se confunde y muere

Amoramor Al fin atrapado entre tus dientes 
El amor es un animal salvaje 
Ella muerde y rasguña y me patea 
Con mil brazos me agarra fuerte 
Me arrastra a su nido de amor 
Me traga con piel y cabello y me escupe al dia o al año 
se deja caer, tan ligera como nieve 
Primero esta caliente, luego frio, al fin eres herido 
Amor, amor 
Todos solamente quieren domarte
Sólo yo quiero ser devorado
(de Sebastián Alesso)

Amor, tiemblo cuenco,
llama y sal,
agua y ceniza.
Transito los abismos,
Nazco y muero
¿Quién no ha encerrado el sol en un silencio?

No sos vos el que te vas. 

No sos vos, no es la resistente materia de la que están hechos los amados, no es la gravedad de tus ojos ni tu pelo,  donde sumerjo mi rostro para no ver el mundo. No sos vos, ni es tampoco tu sombra, que me sigue a todas partes como si fuera la mía. 

No sos vos. Es la profunda muerte, mi cara hundida en los pliegues de tu centro, hueco que me separa de todo. De todo menos de vos, menos del fondo, menos del hilo de donde pende la vida como una luz perdida.

Estalla el agujero que tan mal tapa la puerta del averno. Entran riadas de caballos muertos.

No, no es que vos te hayas ido. Es que ha entrado el infierno. 

¿Qué importa del amor si no es el sueño

que te lleva a mi boca,

si no es la danza de la sangre

de corazón frente al abismo?

¿Qué importa del amor si no

el billar de los dioses, las carambolas

del destino, el vaivén de los puertos?

¿Qué importa del amor si no es el hilo

umbilical de la araña que sostiene

ante el vacío el paso

de la araña que avanza hacia la muerte?

¿Qué importa del amor?

¿Acaso el destello de las manos vale más que este sueño?

¿Acaso el tiempo sobrescrito vale

más que la granada incandescente

del tiempo que se abre y se fragmenta?

¿Acaso valer tiene sentido

ante la vela del amor,

ante el murmullo quieto de la respiración del alba?

Cuando tu paso mudo

abre las puertas del canto de la tierra,

qué importa del amor si no es la lira

de los brazos curvados,

si no es la llama

perenne del amor,

la muerte lejos.

Epitafio

Ya no te alcanzan las flores de tan solas,

los arrullos de tan lentos

la esperanza de tan vana

Ya no sostienen los pétalos del alba,

párpados levantados de la noche,

los atardeceres repletos de ataúdes

y el afán de su peso, las manos sudorosas,

resuello seco, madera que no aguanta,

los preciados despojos

del amor que hubo un día,

el resplandor en celo de los astros,

de pronto entumecido,

sordo, el feliz concierto de las ninfas

y la algarabía aguda de los faunos.

Tierra enterrada y dios enaltecido.

Tal vez sólo un suspiro y vuelvas a mi alma 

Y ahora, quién llevará hasta tu puerta

las tiendas, las trompetas,

los estandartes de un asedio suplicante.

Desciendo hasta las ruinas que ha dejado

una guerra invisible

a buscar una flor que te conmueva.

La única certeza de una vida

iluminada por las grietas

de un mundo hecho pedazos,

realidad hendida, feroz e inacabable

como las bocas abiertas de las hienas.

Mientras, la lluvia dispara su metralla de  ciénagas

donde esconde el amor

los tronos, las cadenas,

refugios melancólicos

del eco reverberante  de tu ausencia.

Acariciada muerte última

entre tantas derrotas repetidas